¿Realmente a quien le importa?

-Pero... -continuo el psiquiatra levantando la mirada de sus notas para mirar como ella se erguía ausente en su silla con los ojos de una desquiciada-, no me ha dicho de que se arrepiente.

-Me arrepiento de las palabras -como buena reina del drama y tras haber visto demasiado cine francés miro por la ventana y se quedo inmersa en las gotas de lluvia deslizándose por el cristal.

Enero frio y lluvioso en una ciudad oscura llena de gente aun más oscura, donde el asfalto huele a polvo y los coches pasan de manera tan furiosa que salpican a los viandantes.

A nadie le importa nada realmente.

Exhalo el humo de su cigarro aun sabiendo que estaba terminantemente prohibido fumar.

Aunque eso tampoco le importa a nadie realmente.

-De esas que nunca tuve el valor de pronunciar y que como ya no esta se quedaran encerradas en mi. O yo me quedare encerradas en ellas, ¿qué más dará el orden?

Y hubiese estado bien que Yann Tiersen empezara a tocar en ese mismo instante, creando la banda sonora de su deprimente vida. O que Louis Garrel irrumpiera en la habitación antes de que el pitillo llegara de nuevo a su boca. También le hubiera ayudado que Christophe Honoré gritara "¡corten!" en el mismo momento que ella abría la ventana y se precipitaba al vacio ante la estupefacta mirada del doctor.

Hubiese estado tan bien para ella formar parte del cine francés.

Pero y eso ¿realmente a quien le importa?